В воздухе - липкий запах крови и гноя, липкий стон, тягучий и непрестанный. Скрип, смех и вой - все чужие, нездешние голоса, чужая, не людская воля. Кровь, как роса, выступает на земле, кровь, как пот, капает со стен. Жирные алые пятна проступают на камне. Как совладать - с этим? Кому? Они пытаются. И надеются - хотя надежды нет. Черен ужас, плотна кровавая пелена. Сегодня - ещё одна попытка. Спасение или смерть. Их было - семеро. Один умер вчера. Сегодня, наверное, умрет ещё кто-то. Унесет в себе капельку кроваво-черной липкой смерти, которую не смоешь водой, не вытравишь твириновыми экстрактами. Их осталось - шестеро. Кровь струится по трубам, липкий неумолчный вой - стелется алым туманом в воздухе. По возвращении двое сгорят - быстро и страшно, так, что никакие снадобья не спасут. А он - будет видеть это и ничего не сможет сделать. Будет ждать, когда заговорит с ним вкрадчивый голосок, когда хлынет в жилы огонь и смоет все мысли невыносимая мука, из которой не будет возврата. Смерть выберет другую жертву. Это значит - снадобье сработало. Значит - ему повезло. Только радоваться этому уже нет сил
В воздухе - липкий запах крови и гноя, липкий стон, тягучий и непрестанный.
Скрип, смех и вой - все чужие, нездешние голоса, чужая, не людская воля.
Кровь, как роса, выступает на земле, кровь, как пот, капает со стен. Жирные алые пятна проступают на камне.
Как совладать - с этим? Кому?
Они пытаются. И надеются - хотя надежды нет.
Черен ужас, плотна кровавая пелена.
Сегодня - ещё одна попытка. Спасение или смерть.
Их было - семеро. Один умер вчера. Сегодня, наверное, умрет ещё кто-то. Унесет в себе капельку кроваво-черной липкой смерти, которую не смоешь водой, не вытравишь твириновыми экстрактами.
Их осталось - шестеро.
Кровь струится по трубам, липкий неумолчный вой - стелется алым туманом в воздухе.
По возвращении двое сгорят - быстро и страшно, так, что никакие снадобья не спасут. А он - будет видеть это и ничего не сможет сделать.
Будет ждать, когда заговорит с ним вкрадчивый голосок, когда хлынет в жилы огонь и смоет все мысли невыносимая мука, из которой не будет возврата.
Смерть выберет другую жертву.
Это значит - снадобье сработало. Значит - ему повезло.
Только радоваться этому уже нет сил