Он собирает вещи быстро и легко. У него и вещей-то - саквояж и плащ, с которыми он приехал в эту богом позабытую дыру. Привык путешествовать налегке, много не набирать... Сейчас эта привычка как никогда его радует. Он накидывает на плечи плащ, подхватывает саквояж. Осторожно и тихо, чтобы не разбудить Еву, выходит на улицу. Рассветет хорошо если через час, и это просто отлично. Идти по холодку, да ещё так, чтобы никто не увидел... Он шагает пружинисто и широко. Почти бежит. Он не спал ночь в поисках выхода, но так ничего и не придумал, кроме бегства. Он прекрасно понимает, что в захолустном городке, не готовом к эпидемии, провинциальном, суеверном, ад разразиться уже через пару дней, и что единственное решение - бежать. Уже не честь, не "Танатику", не репутацию спасая, а саму жизнь. Вчера уже пробовал уехать на поезде, но не получилось. Теперь поездов больше не будет. Теперь только на своих ногах.
Степь вокруг него - огромная и чуждая. Травы цепляются за ноги, словно пальцы местных демонов, не желающих выпускать добычу. Солнце обливает плечи горячим расплавленным золотом лучей. Запах в воздухе душный и пряный, от него мутиться в голове и начинают заплетаться ноги. Твирь эта их, слабый наркотик... Он упрям. Он решил уйти и уйдет, как бы не припекало солнце, как бы не болела голова. Он решил уйти, и он уйдет...
К Городу он выходит к шести часам вечера. Неверяще смотрит на огоньки фонарей, на ограду Кладбища, за которой кто-то напевает... Степь за его спиной огромная и чуждая. И хохочет где-то этот их Шабнак, не привыкший выпускать добычу.
Замечательно вышло) Поэтично так. Помню, я как-то пробовал сбежать из Города пешком через степь на второй день. И ожидаемо где-то у реки впилился в невидимую стену. Думаю, на эту тему тоже можно было бы сделать неплохой мистический фик... хм, возможно так и сделаю.
-
-
04.11.2011 в 19:31255 слов.
Он собирает вещи быстро и легко. У него и вещей-то - саквояж и плащ, с которыми он приехал в эту богом позабытую дыру. Привык путешествовать налегке, много не набирать...
Сейчас эта привычка как никогда его радует.
Он накидывает на плечи плащ, подхватывает саквояж. Осторожно и тихо, чтобы не разбудить Еву, выходит на улицу. Рассветет хорошо если через час, и это просто отлично. Идти по холодку, да ещё так, чтобы никто не увидел...
Он шагает пружинисто и широко. Почти бежит. Он не спал ночь в поисках выхода, но так ничего и не придумал, кроме бегства. Он прекрасно понимает, что в захолустном городке, не готовом к эпидемии, провинциальном, суеверном, ад разразиться уже через пару дней, и что единственное решение - бежать. Уже не честь, не "Танатику", не репутацию спасая, а саму жизнь. Вчера уже пробовал уехать на поезде, но не получилось. Теперь поездов больше не будет. Теперь только на своих ногах.
Степь вокруг него - огромная и чуждая. Травы цепляются за ноги, словно пальцы местных демонов, не желающих выпускать добычу. Солнце обливает плечи горячим расплавленным золотом лучей. Запах в воздухе душный и пряный, от него мутиться в голове и начинают заплетаться ноги. Твирь эта их, слабый наркотик...
Он упрям. Он решил уйти и уйдет, как бы не припекало солнце, как бы не болела голова.
Он решил уйти, и он уйдет...
К Городу он выходит к шести часам вечера.
Неверяще смотрит на огоньки фонарей, на ограду Кладбища, за которой кто-то напевает...
Степь за его спиной огромная и чуждая. И хохочет где-то этот их Шабнак, не привыкший выпускать добычу.
-
-
04.11.2011 в 21:21Спасибо, приятно прочесть.
Не заказчик.
-
-
05.11.2011 в 01:45мимокайман
-
-
05.11.2011 в 01:49Не заказчик.
-
-
08.11.2011 в 21:09Помню, я как-то пробовал сбежать из Города пешком через степь на второй день. И ожидаемо где-то у реки впилился в невидимую стену. Думаю, на эту тему тоже можно было бы сделать неплохой мистический фик... хм, возможно так и сделаю.
-
-
08.11.2011 в 21:13Ещё бы заказчик проникся...